Les Cendres du glacier

Extrait

Les Ailes du Condor

Je m’appelle Wayne, John Wayne Morrison pour être exact. Un nom comme celui-là, ça ne s’invente pas. Destin tracé. Sentier rebattu. Né dans l’immensité désertique des Mojaves, je n’ai pas eu le choix de composer avec cette nature revêche. John Wayne Morrison, l’archétype du californien solitaire, biberonné aux westerns et addict à l’immensité des grands espaces hostiles. J’aime le silence des plaines. Leur couleur brunie par les rayons du soleil. L’odeur roussie des brittlebushes calcinés. L’air étouffant de la vallée qui se raréfie lorsque l’astre se rapproche du zénith. Je n’attends du désert que la tension pal- pable des moments de suspens qu’il accorde à la vie. Ces instants incertains de flottement qui laissent aux derniers récalcitrants des plaines la possibilité de lutter encore pour survivre dans des conditions extrêmes. C’est comme pour les westerns, je n’en retiens que les duels homicides interminables qui se jouent au regard, à la gâchette et à l’instinct. J’aime quand le temps se fige. J’aimerais bien qu’il s’arrête. Comme le désert.Certains gardent de leur enfance le souvenir impérissable d’un idéal familial sacré construit sur les piliers inébranlables du Père, de la Patrie et du Saint-Esprit. Moi, je n’ai pour Patrie qu’un désert aride et stérile. Rien qui pousse ici. Même les mauvaises herbes s’assèchent. Les sols s’épuisent. La seule trace de vie qui résiste encore à l’inhospitalité de ces étendues graveleuses se manifeste sous la forme improbable des arbres de Josué. Paraît qu’ils sont en sursis avec leurs branches biscornues. Une centaine d’années tout au mieux. Comme nous. Pauvres lâches.